As lutazinhas

Aqui tudo é pequeno, tudo é ínfimo e efémero. Aqui, logo que nasce, tudo nasce com ferrugem. Tu és o meio de nada, eu sou o nada do meio. Aqui não importa, não interessa. Aqui o esquecimento marcha e pronto. Somos o esquecimento a marchar, em solene parada, pelas auto-estradas da (des)informação. Aqui o que importa só importa a quem importa. A quem não importa, aqui não tem porta. Porque irrita o que irrita, aqui? Porque comove o que comove, aqui? Porque ecoa o que ecoa, aqui? Porque o aqui vem de acolá e o acolá é também já o aqui. Digamos que, na verdade, não há aqui. Aqui é tudo um acolá em construção. Quem de acolá chegar aqui, quem de acolá vier para aqui, vem por quê? Que motivos trará aqui os que vêm de acolá? Confirmarem, reafirmarem, verificarem o quanto aqui são o aqui de acolá. Redondo? Redondo, este discurso? Tão redondo… Já alguma vez te perguntaste, ó homem, o que fazes aqui? Por que não ficas do lado de lá, do lado de fora? E porque te necessita tanto, a ponto de não resistires, o dizeres-te daqui ao mesmo tempo que te dizes de acolá? Com que prazer abres a porta aos teus inimigos? Tens inimigos? Ou simplesmente não tens amigos? Por mal que te pergunte, lembras-te quando os olhos se nos enchiam de lua? Quando o peito rebentava para dentro em fogos de artifício? Lembras-te quando os nervos se remexiam num formigueiro miudinho e as pálpebras ardiam de emoção? Oh! chorada comoção de lembranças! Eram os cachecóis em hélice, os cânticos do guerreiro, a afinada pantomima das palmas. Eram os devotados gritos da turba, a comunhão de um símbolo e um pingo de suor escorrendo-nos das fontes aos ombros. E nessa correria esquecíamo-nos da brasa que derretia o mundo. O esquecimento crescia, à medida que a fantasia tomava o lugar dos pés. Olha a bola no poste como um poema falhado. Olha o momento do penalty como a batalha da folha em branco. Olha a defesa instintiva como um verso caído do coração. Olha o drible como uma metáfora. Vê no remate certeiro, naquele que levanta a plateia em participado delírio, vê nesse remate um caminho para a imortalidade. Mas nunca esqueças, há horas em que o melhor é mesmo passar a bola. Passar a bola assim como quem passa a palavra. Porque aqui é um jogo, o jogo que nos predispusemos a jogar. Duvidas? Vá lá, confessa-te a ti próprio de uma vez. Mesmo por trás da palavra, o ego enche-se-te de tesão quando o drible é perfeito, o remate certeiro, o golo certo. Mas às vezes a bola vai-te ao poste. Sabes que às vezes a bola vai-te ao poste. É que lá fora, lá fora é bem pior. Rostos queimados. Corpos degoladas. Cidades extirpadas. Tudo porque a presunção deforma a vontade das forças que decidem por nós o destino do mundo. Se fossemos nós a mandar, seria tudo perfeito. Se fosse tudo como nós queremos, seria perfeito. Mas não é. Por isso mesmo vens aqui. Por mais nada, vens aqui e por aqui vais ficando. Milhares de anónimos votados à fome. Votados à miséria. São anónimos. Guerras que pretendem resolver, nunca saberemos bem o quê. Guerras que pretendem reorganizar, destruindo. Reformar, desfazendo. Guerras que pretendem salvaguardar-nos de vírus menos ameaçadores que os remédios. São as nossas lutazinhas, assim. Guerras ínfimas, pequenas, as possíveis. Nós, os ingénuos da política, sabemos que nesse jogo de poder apenas duas partes sairão vencedoras: o ódio e a incúria. Sob dissimuladas capas, assistiremos perpetuamente aos desfiles de medo e morte que a guerra, o motor do poder, imprime. Calados. Resignados. Quietos. Que se matem, matando-se. Que se nomeiem, nomeando-se. Que se afrontem, afrontando-se. Que se assassinem, assassinando-se. Os nossos filhos saberão dar valor ao nosso silêncio. Mas nós jamais saberemos dar valor à arte de fingir que não se vê, que não se sabe, que vai tudo correndo na boa… Fica sabendo: isto não tem nada que ver com lutar. Isto é apenas e tão só: estar aqui.