Dorothea Lange

A mãe sentava-se no mocho de madeira, dobrava-se sobre a água a ferver: o vapor confundia-se-lhe com o suor. Prendia o alguidar com os pés, agarrava a galinha entre as pernas e, por detrás do acto de depenar a fêmea, escondia uma certa fome. Eram as crianças em chapa no rio, o marido em teimosa labuta, as vizinhas em colóquio. Tudo isto se foi perdendo. Excepto o alguidar. Cheio de terra, pariu um vaso de rosas. E o banco, que ainda para lá continua, inclinado sobre o tempo, sem o bem de ser sentado.