Reprodução Interdita.

Os poetas que falam de poesia como se esta fosse o que de mais importante há no mundo. Os cães que ladram por ossos de plástico. As marcas registadas e as reproduções interditas. As antecipações históricas. Eu fiz primeiro que tu o que tu dizes que fizeste primeiro que eu. O mundo virtual é uma barroca gigantesca para onde são jogados berlindes que se confundem com os dedos dos jogadores. Os críticos que se julgam juízes do tempo, tal como os padres que se julgam juízes de deus. Os afilhados de bibe, os padrinhos de calças a caírem-lhes do cu. Os Hermógenes dialécticos: assim me parece, sim, creio que sim, certamente, exactamente, de modo algum, é isso mesmo, falas bem, creio que tens razão, é assim mesmo, sem dúvida, esse é o meu parecer, indubitavelmente, com toda a certeza, porque não? E os outros, sempre com o dever na ponta dos dedos: que deve ser assim, que deve ser assado, que devia ser cozido. Devotos da querela, reverentes no libelo. E ali ao lado a fome, a nossa indiferença, e ali ao lado a tortura, os nossos modos de dizer que nada é connosco, e ali ao lado um espelho a dizer-nos: que podes fazer? Olhamos para o lado e ali ao lado voltamos a cabeça para trás e ali ao lado subimos cheios de ar no pulmão e ali ao lado insuflamos um pouco de gás e ali ao lado explodimos e ali ao lado desistimos e ali ao lado voltamos a olhar para trás. No fundo, andamos todos a disfarçar a nossa incompetência. Porque fomos educados para dizer sim ao relógio, obedecer ao horário, trazer em cada bolso da fatiota um calendário de emoções, cumprir com brio a agenda dos milagres. Queres ser feliz? Compra. Vende-te. O poder de compra põe-te o conforto em casa. Produz. Sai de casa, volta para casa, abre a asa. E no entretanto os poetas continuam a falar da poesia como se ela fosse o que de mais importante há no mundo. Cães de plástico que ladram gemidos. Somos todos históricos, um pouco rebeldes. Quanto não vale uma vidinha entupida na honraria? Homens elefantes. Todos. Todos deformados à nascença, logo que no pulmão cai o primeiro sopro poluído da boca dos nosso pais. É preciso saquear a indiferença, é preciso nomeadamente ser mais estúpido ainda. Uma controvérsia para animar os habitualmentes. Uma discussão, uma polémica aveludada para tudo ficar na mesma. Como a lesma. Lesmas deformadas à nascença. A verdade é esta: o estado larvar do mundo é assegurado pelo instinto expectante. Deixa cá ver no que isto dá. E quando dá, ou dá para o torto ou dá para o direito. Se der para o torto, conspiraremos. Se der para o direito, logo teremos as nossas medalhas. Em suma: mata! Começa por matar-te a ti próprio, segundo a segundo, palavra a palavra. Depois mata todos os elementos da tua família. Aqueles com quem conviveste nos primeiros anos de vida. Mata a memória. Mata-te o mundo que há dentro de ti. Mata-te nos outros e mata o que resta dos outros no teu dentro. É preciso reconhecer, de uma vez por todas, que somos incompatíveis. Somos a marca registada das nossas próprias ilusões. Somos uma reprodução interdita. Venha então daí esse pedaço de glória, esse aplauso, esse carinho, esse mimo, esse encómio, esse elogio. Venha então daí esse Hermógenes concordante. Estaremos cá para lhe dizer, também a ele, que «a vida é uma grande cama».