DIVIDING THE HOURS TO MEASURE THE TIME

David Sylvian
Pollen Path

Ouço a voz do vento sempre que me aproximo das horas. Este tempo invernoso, este corpo trespassado, é sempre um enunciado à procura dessa voz. Ocorre-me a figura sombria das mulheres enormes aqui do bairro, as suas pernas deformadas, inchadas, com as varizes a saltarem para fora da carne. Têm os dedos grossos, os dentes podres, nódoas no corpo. Parecem nunca ter-se penteado, talvez ao vento, enquanto acendem as fogueiras onde embalam os filhos com mezinhas de mau-olhado. Pousam o vento nos aventais e eu aproximo-me delas, este vento trespassado, este corpo à procura de uma voz. Logo os pinheiros reclamam e a lua se acerca dos caminhos, medindo a palmos a sombra que nos mira das varandas ausentes. São prédios de varandas ausentes, os prédios do meu bairro. Às vezes pára um carro, abastece-se, mijam contra a sombra dos corpos sem saber que estão a mijar contra os próprios corpos. Tratam mal as mulheres, chamam-lhes nomes. Elas ocorrem-me como a figura que equilibra o quadro, aquele traço desfigurado que, de alguma forma, dá consistência à paisagem. Não são apenas uma intromissão, são o peso sagrado do que prova, por si só, a ausência do divino. São aventais de vento.