Horses wanna dance but find their wings are damaged

Se pudesse escolher uma profissão, escolhia a de DJ. Queria ser um daqueles DJs parvos que passam música como se estivessem a dar um concerto, olhar, no alto de uma cabine, as pessoas a dançar, os corpos aos saltos, abanando-se ao ritmo dos decibéis, empurrados pelos poderosíssimos músculos das aparelhagens. Sonho com jovens adolescentes de salto alto e saias curtas, rasgados decotes até ao umbigo, sacudindo as ancas em cima de colunas de ferro, festas da espuma, balcões tingidos de álcool. Cabeleiras soltas, agitadas pelo bafo das colunas, a arfar de movimento. Gostava de possuir o dom dos instantes, de engatar sorrisos e improvisar posições com a velocidade da luz, abanar a cabeça como um coração trepidante e, numa emergência de festa, lançar sobre os corpos à minha volta a luz e a magia do deleite. Há num corpo que dança a sensualidade que escapa a todas as palavras, a todas as imagens, a todas as transfigurações. Se ao menos fosse possível escrever como quem dança, ou como quem oferece uma dança, ou como quem dispara a música por entre os corpos que dançam… Mas já nada disso é possível, chegámos tarde à pista. A única música das palavras é a do silêncio e só sabe dançar o silêncio quem não escuta a percussão da carne. Poucos, tão poucos, que cabem todos na pasta de um daqueles DJs parvos que passam música como se estivessem a dar um concerto.