CATARINA, A DAMA DAS FAVELAS

É giro. Os pobres, como é óbvio, são felizes. Ela convoca, ela acena o bâton de sua boca e o ar enxota mosquitos para o lado incalculado do écran. Se não estivesse prometida à iguana, seus filhos seriam assim: brancos de seus dentes ou pele negra e suja e os dias metidos nos dedos. Catarina, quero dizer, contaminada de bondade em progressão, estaca. Vai ter que repetir; desta vez os meninos não saudaram (não sabiam?) Pelo menos não morreram, isso não: ser impossível tamanha falta de gosto. Eu ser Catarina, a branca. Eu gostar de pobre, do cheiro a merda dos poemas.

Rui Costa