Cesariny, um Cadáver-Esquisito:

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Cesar inyciou a subida. Cesariny chegou hoje a Elsinore. Gostava de ter daquelas mortes boas, em que uma pessoa se deita para dormir e nunca mais acorda... Morreu esta madrugada um Homem completo, maior. Não há morte na morte de Mário Cesariny. 1923-2006. Uma vida inteira. Faz-me o favor de não dizer absolutamente nada! Neste momento todas as palavras seriam excessivas. Ama como a estrada começa. A morte propriamente não existe. Se morreu, morreu... é o momento! O surrealismo foi ainda um modernismo. E esse modernismo está a morrer. Não sou um adepto confesso do surrealismo. Porque tu és o dia porque tu és. Se a morte de cesariny significa a morte simbólica do surrealismo português a partir de agora deve ser muito mais simples visitar uma qualquer repartição. Como acabar com um corpo corajoso e humílimo morto em pleno exercício da sua lira? Quando ouvi falar pela primeria vez de Mário Cesariny (na TSF, recitando poesia sua, há não muitos anos) o país cresceu, literalmente fiquei com a sensação de que se tinha acrescentado uma província ao pequeno Portugal que conhecia. Por que escrevi um poema? Cesariny foi pouco amado e muito rotulado. Pelos literatos, e pela polícia por quem foi perseguido e tratado como uma puta. Surrealista e homossexual foram os rotulos de que os sistemas literários e político-políciais se serviram para arrumar a sua obra. Da importância dos seus poetas os portugueses são informados na ocasião da sua morte. Hoje à noite, ao jantar, deixarei cair no chão a primeira gota do copo de vinho. E quando for anunciada a criação de um PRÉMIO CESARINY cá estarei para levantar a gola do peludo e rir de tudo. Aqui no Mal fizémos o que devíamos. Na rua deserta por detrás da Estação Nova, em manifestação convocada por sms a que todos faltaram, atirámos ao rio palavras que ele tinha desemparedado... Assim, sem ir à estante, aos títulos, às páginas, faço gotejar a memória, porventura com alguma palavra inexacta: O jovem mágico das mãos de ouro desaparecido nu de todos os sítios da Terra. Contudo e já agora penso que os gatos são os únicos burgueses com quem ainda é possível pactuar — vêem com tal desprezo esta sociedade capitalista! Servem-se dela, mas do alto, desdenhando-a... Não digo como o outro: sei que não sei nada sei muito bem que soube sempre umas coisas... É preciso dizer rosa em vez de dizer ideia... Talvez ele quisesse projectar mais uma vez essa trilogia fundamental do surrealismo: Amor, Liberdade e Poesia. Hoje, o surrealismo é "ce qu'il sera", mas o nosso mundo continua a precisar desse lema. O que mais o caracteriza é a provocação. Venha a estátua e o seu nome dado a um importante equipamento cultural da capital (Carmona Rodrigues) que a provocação ainda perdura. Durou 83 anos. Fez o que pôde e como pôde para exemplificar que as palavras que de facto contam passam pelos continentes da liberdade, do amor humano e do espírito sem algemas. Cesariny artista poeta já deixou de morrer. Eu acho que se se é surrealista, não é porque se pinta uma ave, ou um porco de pernas para o ar. É-se surrealista porque se é surrealista! Alegre triste meigo feroz bêbedo. E porque a morte biológica pode ser apenas mais uma semente... já tenho a agua, o leite e os cigarros. falta-me ainda o espaço no jazigo. quando tiver eu ligo-te. É apenas isto: assinalar os dias e as noites, as correntes que os juntam e os separam. Antes, dizia, aplaudiam-no muito, mas depois deixavam-no ir para casa sozinho. Sentia-se sozinho. Ainda mais sozinho desde que lhe morreu a irmã, Henriette, oito anos mais velha e companheira de uma vida inteira. Desde que os cafés passaram a ter televisão aos berros, impedindo-o de ir para lá escrever poemas e conversar com os amigos que apareciam. E desde que deixou de foder. Estar para aqui a debitar palavras bonitas na morte de Cesariny daria direito a que ele me mandasse tranquilamente para o caralho. Dele diz-se que a obra se confunde com a sua vida. Os poemas reunidos e definitivos de Mário Cesariny ficarão como um dos dez ou doze momentos excepcionais de um século excepcional na poesia portuguesa. Lembra-te que todos os momentos que nos coroaram todas as estradas radiosas que abrimos irão achando sem fim seu ansioso lugar... Em todas as ruas te encontro em todas as ruas te perco... Mesmo, ou sobretudo, nestas ruas tao distantes, e que um dia ja foram percorridas pelos marinheiros do poema. Mais secos e áridos, todos nós, na morte de um dos últimos homens verdadeiramente livres que ainda andava por aqui. Solene é a poesia do rato, a morte uma paródia meta-narrativa. Lugar-comum verdadeiro: poetas e romancistas não morrem. Nós é que morremos um pouco, se não deixarmos que eles nos tornem vivos enquanto ainda podemos sê-lo. A morte de Cesariny foi anunciada hoje e já há perto de 150 referências a MCV nos blogues da blogspot. Ontem às onze fumaste um cigarro... Não irei ao funeral porque o Cesariny não merece essa maldade. Nunca estive tão só diz o meu corpo... cada qual procure com cada um o poente que lhe convém e vão todos para casa ler Cesariny, “que ainda há passeios ainda poetas cá no país!”