1970: A GERAÇÃO DO IOGURTE

Em 1972, quando Fiama Hasse Pais Brandão e Egito Gonçalves deram à estampa Poesia 71, eu ainda não tinha nascido. No entanto, chamo a essa década de 1970 a década da minha geração. Isto porque fomos nascendo por aí, entre 1970 e 1979. Não é hábito ser-se claro quanto aos seus coetâneos, sobretudo se isso implicar manifestações de gosto que são sempre melindrosas e algo imprudentes. No entanto, com nunca fui de calculismos, talvez não seja má ideia deixar aqui bem claras duas ou três notas sobre aqueles a que chamo os poetas da minha geração. Se excluir Daniel Faria (1971-1999), todos eles estão vivinhos da silva, publicam com maior ou menor regularidade, estrearam-se em livro no final da década de 1990 ou já na soleira do séc. XXI. Muitos deles escrevem crítica literária, lançam-se às traduções, criam os seus próprios projectos editoriais. Vão fazendo os seus percursos com uma mão no currículo literário e outra nos afazeres da vidinha burguesa. A poucos sobra um dedo que seja para a vida, a vida que não a vidinha, a vida das turras e das experiências, aquela de que falava O'Neill, a vida sem páginas em branco, a vida sem moleskines na lapela, a vida sem literatura. Esse é um sinal confrangedor nos poetas da minha geração, isto é, poucos têm vida, o que se nota, sobremaneira, nas suas propostas poéticas. É verdade que a diversidade é muita, há gostos para tudo, há tendências e circunstâncias que, aqui e acolá, inspiram uma reverência castradora a estilos e géneros. Seja como for, de uma coisa não nos podemos queixar: das dificuldades de edição. Não sei se os livros se vendem, se escoam, se chegam aos leitores. Às vezes parece-me que os poetas de hoje se editam uns aos outros para se lerem uns aos outros para oferecerem livros uns aos outros. Não há-de ser exactamente assim, mas julgo não andar longe da verdade a ironia de um cenário traçado desta forma. Não obstante, o que quero dizer é outra coisa, relacionada com as já recorrentes e fastidiosas querelas entre grupos e tribos. Deve a poesia ser assada ou cozida? É um poeta um ferrolho ou uma aldraba? Esta ânsia dicotómica nunca me inspirou grandes simpatias. Apesar de não ser adepto de consensos, e por isso tantas vezes me ver embrenhado em matéria de porrada, confesso que não consigo não apreciar um livro só por ele ser mais óbvio ou mais hermético. Isto é como na gastronomia, um tipo que só coma carne depressa sente falta de peixe. Eu gosto de comer de tudo um pouco, mas sempre vou clareando o caminho: assim como prefiro frango assado a coelho guisado, também prefiro a decadence de um Manuel de Freitas (1972) à inclinação tétrica de um valter hugo mãe (1971), sou muito mais adepto da agramaticalidade irónica do Nuno Moura (1970) do que da inteligência lógico-concreta do Gonçalo M. Tavares (1970), entusiasma-me mais o discurso limpo de um Pedro Mexia (1972), mesmo quando parece anedótico e resvala no enjoo, do que o impulso metaf(ísic)órico de um Pedro Sena-Lino (1977), e sempre vou dizendo que me faz menos mal à digestão o fulgor imagético do Vasco Gato (1978) do que a sensaboria sentimentalista da poesia de Jorge Reis-Sá (1977) – esta última quase sempre me leva ao vómito. Mas do que eu não gosto mesmo é de padres armados em poetas e de poetas armados em padres. É uma questão de irritação, assim como quem come um iogurte fora de prazo.