IMITAÇÃO DE ALCIDES

escritores do laurindol à beira-mar emplastrado, rotos. a maior parte escreve como se tivesse saltado directamente do século dezanove para o terceiro milénio, ressuscitados da gosma em formol que resistiu à traça e ao percevejo, afinal há bichos com mínimos de crítica na tola. nem tudo é mau na literatura, porém. Sempre que sai um livro aumenta a venda de jornais, o escritor a confirmar que a mensagem que vai mudar o mundo foi recebida pelos encartados de serviço; e aumenta a venda de whisky, quando depois de comprar as notícias o escritor verifica que o seu livro não modificou a superfície dos jornais. É aqui que o escritor percebe que não basta o génio, é preciso estratégia; não basta mudar o mundo, é preciso informá-lo de que isso vai suceder. E o escritor começa a recolher os contactos e contacta. E abre um blog. Ou dois ou três. E contacta, e bloga, e chora baixinho para a mãezocas não ouvir. E escreve, claro, febril e consciente, o escritor escreve o que Camilo escreveu, e Eça escreveu, e o coiso escreveu. E berra, com a consciência atormentada pela urgência da sua mensagem universal. E esperneia, com a mãezocas a assoar-lhe o peito e as pernocas do ranho gosmático que lhe atosga as folhas carimbadas de salomónicos gritos.

O escritor vai ser semi-conhecido. Vai tocar a orla emplumada do manto da glória. Vai ter rotos da sua laia a convidá-lo para algumas conversas, uns quantos programas de rádio e porventura, se na bocanha romba lhe couber gosma bastante, a feira de putedo da TV. Vai escrever mais iguais livros, vai guardar a taça no cu.


Rui Costa