Mancha de Café

A gente concentra-se, olha fixamente o cinzeiro e pensa: um dia serei o teu conteúdo. Mas que sei eu da morte? Isso é assunto para filósofos alemães. Talvez saiba qualquer coisa sobre a solidão, sobre o medo, sobre o ódio que obsidia os corações dos que nunca se sentiram amados. Talvez saiba qualquer coisa sobre isso. Mas como dizê-lo? As palavras não valem um sorriso dos nossos filhos, uma nuvem disfarçada de elefante, uma lua em céu estrelado, um sol espalhando-se sobre as águas, o sussurro das águas, um fruto colhido como um afago. As palavras não valem isso. Logo, como dizer a solidão, o medo, o ódio? Há quem se entretenha com a tristeza, quem faça do desprezo um jogo, uma anedota. Há quem julgue que o real se resume a um escarro pisado na calçada onde dorme um poeta bêbedo. Mas pode o real ser somente o que os nossos olhos vêem? Não pode ao lado do lixo desabrochar um ninho de flores? E essas flores, não serão reais? Será uma flor ao lado do lixo, será o lixo ao lado de uma flor. Mas jamais poderá ser apenas o lixo. Apenas a flor. Porque o real não se resume ao que os nossos olhos querem ver, nem a forma como o sentimos. Por isso, sempre que agora me falarem de morte, num certo sentido estético, eu exigirei o suicídio. Porque já me cansa o ódio pechisbeque, a solidão adorno, o medo crachá. E a ruína, quando não vive nos ossos, é apenas assunto, jogo e enigma para filósofos alemães.