Listar as Listas

As listas de livros de fim de ano são uma nulidade. Mais do que lembrar, elas pretendem, na sua grande maioria, fazer esquecer. Fazer esquecer que para lá das leituras, por vezes anacrónicas, dos fazedores de listas, há todo um mundo de títulos que ficam por referir. Títulos que, muitas vezes, nem sequer chegaram à menção honrosa duma página de jornal. Agarra-se assim num molho de títulos como quem agarra num molho de brócolos e dá-se-lhes, pela derradeira vez no ano corrente, nova montra. Ele há de tudo: amigos que citam amigos, admiradores que citam admirados de quem gostariam de ser amigos, ex-privados de privações privadas, coisas de ano transacto a cheirar a mofo, carrosséis de literatos, ementas à chefe, inventários de estrelinha cinco, recortes da especialidade ao longo de 12 meses de penosa conspurcação. O mundo literário (português?) é nojento. Um amigo dizia-me no outro dia que é preciso, cada vez mais, levantar a voz contra tal nojice. Eu, confesso, não tenho muita vocação para homem do lixo. O meu labor de desratização é diário, um labor de resistência contra os iscos da amizade a conta gotas. Não me é de todo indiferente o efeito eco que reina no meio. A gente olha para os jornais e isso é evidente: críticos que editam livros em editoras cujo catálogo lhes merece a maior das atenções e os mais desbragados encómios. As polemicazinhas que há, de tão inócuas que são, servem apenas para todos se citarem uns aos outros. Na fotografia da posteridade, a julgar pelo que se vai vendo, ficarão meia dúzia de prostitutas literárias a engendrarem ardis com o objectivo de demarcarem os respectivos territórios. Todas com muita obsequiosa delicadeza. Se calhar sempre foi assim, se calhar será sempre assim. Daí que me apeteça, desde já, ir avisando: aqui não se elaborarão listas de fim de ano. E as que eventualmente vierem a elaborar-se, terão apenas em conta um critério: mencionar o que mais ninguém mencionou.