O PORTO TORTO

Residi praticamente oito anos em Lisboa, mas a minha cidade do coração foi sempre o Porto. Diz-se que o Porto, a cidade granítica, é uma cidade escura e triste. Talvez seja. Mas talvez essa característica contribua para que me sinta mais integrado nas suas ruelas estreitas, no bairro da Ribeira, nesses lugares onde o tom sombrio da pedra contrasta com o deboche das gentes. Eu gosto de gente sem papas na língua, mesmo quando da língua não se espera outra coisa senão uma lambidela cínica e pretensiosa. Em Lisboa também há disso. O lado castiço de Lisboa é o seu melhor lado. Mas o lado castiço de Lisboa tende a mostrar-se algo empertigado para com os forasteiros, sinal de um provincianismo que terá origem no facto de grande parte da população alfacinha ter as suas origens nos lugares da província. Ter vencido na capital é todo o estatuto que podem almejar. No Porto a coisa aparenta outra naturalidade. Aí, é-se do Porto e pronto. E, sendo-se do Porto, é-se, quer se queira quer se não queira, de uma província mais autêntica. Como desabafava o escultor José Rodrigues: «Eu quero lá saber que me chamem provinciano!» O problema é que, de há uns anos a esta parte, tenho encontrado nas pessoas que conheço do Porto alguns preconceitos relativamente a esse olhar arcaico sobre a cidade. Provavelmente, por serem de gerações mais novas, almejam um outro reconhecimento, ambicionam outro lugar no retrato da nação. Fazem mal. Acabam parecendo-se mais com os alfacinhas, ou seja, com os tais provincianos empertigados. Eu, se fosse do Porto, teria muito gosto em ser do Porto debochado e libertino, do Porto das tripas, das francesinhas, do granito, do Porto patusco e picaresco. Foi nesse Porto que emergiram escritores e artistas extraordinários, porque esse Porto nunca deixou de ser empreendedor, de um bairrismo que só deixa de ser saudável quando para ser a favor de si próprio sente necessidade de ser contra os outros. Estou-me nas tintas para os discursos maniqueístas, calculistas, arrogantes e interesseiros do Jorge Nuno e confraria Lda. Se o Porto tiver de ser a capital de alguma coisa, que não se transforme na capital das cidades portuguesas mais parecidas com Lisboa. Isso seria trágico. Temo, porém, que seja esse o paradigma actual. É certo que para quem está de fora, a percepção das distâncias acaba sempre algo obnubilada. Eu resido num distrito que faz fronteira com o de Lisboa. Se vos garanto que, hoje em dia, é-me tão difícil aportar em Lisboa como no Porto, é porque sinto as duas cidades cada vez mais parecidas uma com a outra, cada vez mais devolutas, tolamente envaidecidas, forçadamente afastadas das suas raízes, do que de melhor têm para oferecer a quem vem de fora. A última vez que fui ao Porto, senti no regresso aquela sensação de sufoco que me fez sair de Lisboa, a sensação de uma claustrofóbica ausência de autenticidade. É certo que as cidades não foram pensadas para ser autênticas, senão quando o são nos seus artificialismos intrínsecos, mas eu encontrava no Porto essa autenticidade que já não encontro tão facilmente. Talvez o problema seja meu, talvez seja do mundo, talvez a nossa identidade seja hoje a hipoteca que nos garante o sucesso rasteiro de quem passa pela vida à procura de aplausos e panegíricos na pedra tumular.