MUDA DE VIDA...

Há coisas das quais não gostamos à primeira. Acontece com a sopa, com a areia na praia, com a cerveja, acontece muito com a expressão dos homens, com algumas canções, poemas, pinturas. Com o tempo, aprendemos a gostar de algumas dessas coisas. Talvez o tempo nos ajude a gostar de outra forma. Mas só aprendemos a gostar de outra forma se tivermos essa vontade, se olharmos para fora de nós e nos entregarmos à agitação do mundo circundante. Não é fácil, sairmos assim de nós. Exige-nos uma certa predisposição. Há quem passe a vida, há quem passe pela vida, sempre irremediável e fatalmente dentro de si próprio, desistido à partida dos outros, do lado de fora, do que está para lá de ser descoberto. Alguns homens julgam ser uma questão de coerência a domesticação dos sonhos, outro modo de ser servil, como se fosse possível agarrar o vento, como se fosse possível olhar sempre da mesma maneira para o mesmo lugar. Desconhecem a força do esquecimento, esse remédio das memórias aquilatadas, desconhecem o sopro acurado da velhice, uma certa quietude que a idade impõe ao corpo. Porque não há como fugir à idade. Os hindus chamam nirvana àquele estado em que um ser já não está submetido à mudança. Nisto, sou completamente heraclitiano. Ou, como diria o nosso Luís Vaz, «todo o mundo é composto de mudança». Portanto, não me venham cá com conversas de coerência quando outra coerência não é possível senão a que se fundamenta nesta predisposição para a mudança. É verdade que o “cata-ventismo” é muito útil nos tempos que correm, é uma atitude proveitosa em certos circuitos e quase sempre em concordância com as exigências do mundo moderno. Mas não é de cata-ventos que falo. Refiro-me a coisas bem mais simples. Não me refiro a mudar de clube, algo sempre muito improvável. Não me refiro a mudar de ideologia, algo não tão improvável mas, ainda assim, não muito frequente. Não me refiro a mudar de religião, o que é sempre possível mas pouco usual. Nestes exemplos, quem muda converte-se ou reconverte-se. Eu pretendo referir-me a questões que não exigem esse acto de penitência implícito na conversão. Aprender a saborear um prato que se detestava, começar a vestir uma cor que se achava repelente, passar a apreciar banhos de sol, passeios na areia da praia, quando a beira-mar não ia além de uma cerveja numa esplanada com vista para o oceano. Falo de coisas simples, de pequenas mudanças, de afinações no gosto, de ajustamentos que, muito provavelmente, todos nós vamos realizando ao longo da nossa vida mas que raramente assumimos. E porquê? Talvez porque a mudança, à excepção de casos muito particulares, transpareça uma certa maleabilidade de espírito que pode confundir-se com oportunismo. E muitas vezes, de facto, a mudança não transpira senão oportunismo, arrivismo, indigência, aquela volubilidade típica dos cata-ventos. Vem esta conversa toda a propósito de Our Love To Admire, o álbum dos Interpol que me desiludiu e no qual ando agora viciado.