MODAS

Não sou de modas, nunca fui, assim como também não cedo ao facilitismo das contramodas. Detesto citações obtusas, repetitivas, práticas de tucátulá, guitarras dedilhadas sempre ao mesmo ritmo, nas mesmas notas, como séries de quadros num museu poeirento. Prefiro o lado selvagem das florestas aos canteiros arrumados dos jardins. Quando morrer quero que me espalhem algures, para não ficar mecanicamente arrumado num cemitério geometricamente organizado. Ah! Como eu odeio a geometria do gosto, as leituras matemáticas, essa pseudocienciazinha a que chamam coerência. Não há coerência alguma em sermos rectos se do que fazemos queremos apenas o gosto da insurreição. Conheço muitos putos novos que são de modas, vestem as roupas de putas velhas que foram de modas, as quais, por sua vez, já haviam vestido os trapos dos ícones das modas entretanto seguidas como seguem as crias chocadas o seu progenitor. Eu quero é desnascer, sempre desnascer, rasgar os trapos, reinventar as fardas, seguir por trilhos onde, pelo menos, me seja dado o gozo de desbravar um pouco o matagal. Quero chegar ao fim do percurso com as pernas arranhadas pelas silvas, os braços mordidos pelos mosquitos, os pés sangrando de bolhas e muitas outras mordeduras. De outro modo, não valerá a pena. Preferível seria sentar-me defronte a um espelho a masturbar-me enquanto admiro, embevecidamente, a minha inigualável beleza. Ou então ficar à espera que alguém me masturbe, como, geralmente, fazem as putas velhas.